Crónicas de la amistad: Alcoleja (18)

El viernes, 28 de abril, fiesta de San Vital, patrón de la Rávena de Teodorico, amaneció torvo y oscuro. Alfonso era el anfitrión, y como tal ofició. Encantador y húmedo recibimiento en su casa de Benilloba: fabes acabadetes de collir, sobrassada de la bona, hueva de tonyina, ni blaneta ni encostrada, cerveseta i bon vi… Más allá de paladear en el breve almuerzo tan magníficas y apetitosas viandas, ante todo, tres virtudes de la casa: hospitalidad, afecto y amistad. Manjares impagables.

De una casa pasamos a la de al lado, no sin antes saludar a Alfonso junior y a su abuela, y a Alicia, su inseparable compañera. Todo ello con permiso de Sacha, un airedale terrier tan educado que no aparenta ser can. Los cuatro forzosamente aherrojados en una templada estancia, al amparo de las inclemencias atmosféricas, por mor de este día insolente y gris, intruso en la primavera. Apenas docena y media de pasos sirvieron para atravesar, tan apresurada como inmerecidamente, la planta baja de una magnífica morada, la de los padres de Paqui, colindante a la casa que habita Maria Català, que queríamos ver para admirar el valioso legado de Pepe Julià. Dos excepcionales hogares, con mérito sobrado para exigir ser recorridos con despaciosidad y atención, atributos ambos de los que carecíamos quienes los transitábamos.

Casa museu de Pepe Julià i Maria Català

Todos los días son diferentes. El de anteayer fue uno de esos que parecen hechos ex profeso para recorrer caminos angostos y sinuosos, de los que se parecen a los senderos de tierra apelmazados por el transcurso del tiempo y los rigores del clima. Esos que secularmente han compactado los chapines, abarcas y borceguíes de los humanos y las herraduras de las bestias, que a veces, inesperadamente, nos llevan al corazón de la tierra y nos empujan a perdernos imaginariamente entre las oquedades que deja la niebla en la maraña que perfilan arboledas y matojos. Sugerentes sendas y atajos que galantemente nos ofrecen  el disfrute de las fuentes, manantiales, runares y selvas que se desparraman generosamente en sus rebordes.

Sí, el viernes fue día propicio para entretener la mirada en esos pagos, para imaginar largos y remotos caminos, desgalichados y desvaídos en su trazado por las nubles bajas, que abrazaban la montaña y que desvelaban el olvido de los antiguos y obligados caminantes, y también la reverencia escasamente hacendosa que les profesan los nuevos y voluntariosos andarines. Ahí continúan, impertérritos, en sus inconfundibles tálamos, garabateando caprichosamente con sus aristas las vertientes de las imponentes moles calcáreas que cincelan el añil que remata nuestros primaverales paisajes.

Volvíamos ascendiendo la insustancial carretera que lleva desde Alcoleja a Sella a través del Port dels Tudons. La Vila era el destino de Tomás y nosotros sus acompañantes. Todavía henchidos –pese a consumir el relajo que nos proporcionaron las postreras copas y canciones– de la opípara e interminable comida que descerrajamos en el bar Aitana, admirábamos con ojos como platos la riqueza paisajística que se ofrecía a ambos lados de la carretera. Observábamos atónitos las reliquias que dejó la laboriosa vida de quienes domeñaron con su esfuerzo estos escarpados territorios, preñados de riscos y muelas, de barrancos y vertientes imposibles, que conquistaron para la supervivencia.

Apenas habíamos rebasado el Port dels Tudons y emprendido el abrupto descenso, perdida la mirada en los oscuros barrancos, antes de que se revelara el horizonte que anuncia la mar cada mañana con el despuntar del día, acordonado entre los mil recodos y arrullado por el imaginario canto de inexistentes ruiseñores y cardelinas, adulterado por el runrún del motor del vehículo que conducía Pascual, me perdí definitivamente. Llevado de mi propio frenesí, me adentré en el sendero que sugería una rama torcida del arbusto que empavesaba el penúltimo recodo del camino. Allí descubrí una oquedad portentosa por la que accedí a un paraíso perdido, habitado por las hadas y los duendes que alimentan la infinita curiosidad y la capacidad de sorprenderse que tienen los niños, y la imprescindible magia de la vida, que esta tarde noche me enseñaron dos viejos amigos: Gloria Fuertes y Miguel Hernández. Armado con el valor que me infundieron, me disfracé de vate y me imaginé junto a ellos –vaya atrevimiento el mío– y, aunque en arte menor, aquí os dejo, amigos, este pequeño homenaje.

Auca de los amigos

Dichoso aquel día, amigos,

que en la mar coincidimos

venidos de cien postigos,

de los que humildes partimos.

Cada cual con su por qué,

cada uno con su historia,

todas, vidas que encontré

de manera aleatoria

Pese a gozarlo felices

fue tiempo de azulete y sal,

de pavor y cicatrices  

por culpa de un general

Pronto aprendimos a ver

las cosas de otra manera

y a interesarnos por ser

astillas de otra madera.

Nos inculcaron las ciencias,

la música y la religión

con pueriles naderías,

sin seso ni imaginación

Hubo próceres más doctos

que destaparon esencias

con discursos ortodoxos

y avezadas experiencias.

Cultivábamos las mentes

y ensanchábamos los cuerpos

practicando los deportes,

sin desdeñar otros fueros.

De la empollada al guateque

se esfumaban las semanas,

apenas en un periquete

cundieron las desbandadas.

Casi todos emprendimos,

con suerte contradictoria,

el oficio que aprendimos

con menos pena o más gloria.

Y así transcurrían los años,

cada cual en su camino.

A veces con desengaños,

otras forzando el destino.

Fue la necesidad virtud

al navegar los desvelos.

Encontramos la quietud

en los años venideros

Bendigo que todavía

perviva nuestra amistad,

y, a la vez, me descojona

disfrutarla de verdad.